Café el Kahira – Karl-May-Diskussionsforen

Helmut Prodinger hat geschrieben:Dies ist fuer Herrn Zwockel:

Eben die Novelle "Jolanthe's Hochzeit" gelesen! Sehr unveraechtlich!

Helmut Prodinger hat geschrieben:Tatsaechlich wuerde sich die Erzaehlung auch als Stueck eignen

Nach dem Zweiten Weltkriege gab es eine Fernsehverfilmung „Die Reise nach Tilsit“ mit der Schauspielerin Ruth Maria Kubitschek in einer der Hauptrollen.

Ich musz nun versuchen, den Text aufzutreiben!

Der Ich-Erzaehler in JH ist 47 und wird bereits als alter Mann gehandelt. Oh weh!
Selbst R Wick ist da schon drueber, und von mir und Herrn Zwockel gar nicht erst zu reden. Da bleibt nur mehr die Ausflucht, dasz die Sechzigjaehrigen die neuen
Vierziger sind.

Wer mal einige aeltliche Buecher gelesen hat, moechte jedenfalls im modernen Deutschland nicht mehr so gern leben.

Helmut Prodinger hat geschrieben:
Wer mal einige aeltliche Buecher gelesen hat, moechte jedenfalls im modernen Deutschland nicht mehr so gern leben. Das sag' ich mal so, und andere werden es wohl anders sehen.

DIE SUDERMANN. So heißt eine in den ganz, aber schon ganz feinen Kreisen von Berlin WW vorkommende Milbe, welche einen Hautausschlag erzeugt, den man Eleganz oder auch Elejanz nennt. Davon Befallene reden außerordentlich fein, wenn sie auch geschwollen sind. Die Krankheit ist nur dadurch zu heilen, da6 man dem davon Befallenen das Bankdepot, das wirkliche oder behauptete, wegnimmt und ihn eine ehrliche Arbeit verrichten läßt. Die Sudermann selber ist unausrottbar.

STRINDBERG. Das war ein nordischer Kater, am Aschermittwoch des bürgerlich liberalen Lebens geboren, ewig triste, immer post festum. Ein Dämon verdorbenen Magens hielt er am Ende den Ichthys für den Hering seines Dalles. Hungernd eigentlich nur nach dieser Fastenspeise, d. h. nach dem einsamen Genüsse der Wut und voll Gier nach luziferischer Einsamkeit im All und unter den Allen, leben der Strindberg und sein anderes Geschlecht wie Hund und Katze miteinander, weil sie zur Zeit der Brunst bis zur vollkommenen Unmöglichkeit selbst der innern Einsamkeit einander besessen haben. Das groBe Geschrei, das dieser Kater nach jeder Paarung erhebt und das man bezeichnend den Katzenjammer genannt hat, kommt tief aus Leib und Seel des Tieres, das da im strafenden Feuer des Geheimnislosen brennt, weil erotische Wut und psychologische Gier gleichzeitig am Weibchen gezehrt und so ihn wie es völlig jedes Noch-Sinnes entleert haben. Das Bestreben des Katers am einzigen Tage, den das nächtliche Tier als solchen erkennt, am Aschermittwoch, geht dahin, die ernüchterte Welt auf dem pessimistischen Wege, von unten her, wo die Ratten und Mäuse wohnen, aus dem Jugendreich des chat noir und des schwarzen Ferkel wieder mit Sinn zu laden ; erstens um überhaupt weiterleben zu können ; zweitens um in den aufgezeigten Tragödien der seelischen Delikatesse und der Diskretion die Genüsse der Defloration des Sekreten noch einmal zu durchrasen. Diesen Versuch, sich selber und das Mitgeschöpf vor Gott noch einmal zu desavouieren, die Diskretion in einer permanenten theoretischen Indiskretion immer wieder zu brechen, dies nannte man einst, als der große Kater von Strindberg noch nicht gewichen war, seinen Naturalismus.

markus hat geschrieben:Die einzige Zumutung ist, die gleiche kalte Kotze schon wieder (oder immer noch) hier zu lesen, allein schon aus hygienischen Gründen.

rodger hat geschrieben:Akzeptieren wir doch einfach andere Sichtweisen ...

Dann soll man eben dort hingehen, wo es einem kuscheliger erscheinen mag. Oder man macht irgendwo in der Welt sein eigenes neues Deutsches Reich auf

markus hat geschrieben:"Such dir eine andere Sportart die dir lieber ist. Gibt ja genug. Aber jetzt laß uns in Ruhe."

»Da sieh mal einer«, sagte der Aufseher, »warum kannst du denn nicht anders?« »Weil ich«, sagte der Hungerkünstler, hob das Köpfchen ein wenig und sprach mit wie zum Kuss gespitzten Lippen gerade in das Ohr des Aufsehers hinein, damit nichts verloren ginge, »weil ich nicht die Speise finden konnte, die mir schmeckt. Hätte ich sie gefunden, glaube mir, ich hätte kein Aufsehen gemacht und mich vollgegessen wie du und alle.« Das waren die letzten Worte, aber noch in seinen gebrochenen Augen war die feste, wenn auch nicht mehr stolze Überzeugung, dass er weiterhungere.
»Nun macht aber Ordnung!« sagte der Aufseher, und man begrub den Hungerkünstler samt dem Stroh. In den Käfig aber gab man einen jungen Panther. Es war eine selbst dem stumpfsten Sinn fühlbare Erholung, in dem so lange öden Käfig dieses wilde Tier sich herumwerfen zu sehn. Ihm fehlte nichts. Die Nahrung, die ihm schmeckte, brachten ihm ohne langes Nachdenken die Wächter; nicht einmal die Freiheit schien er zu vermissen, dieser edle mit allem Nötigen bis knapp zum Zerreißen ausgestattete Körper schien auch die Freiheit mit sich herumzutragen; irgendwo im Gebiss schien sie zu stecken; und die Freude am Leben kam mit derart starker Glut aus seinem Rachen, dass es für die Zuschauer nicht leicht war, ihr standzuhalten. Aber sie überwanden sich, umdrängten den Käfig und wollten sich gar nicht fortführen.